Só que dessa não se morre. Mas tudo, menos a angústia, não?
Quando o mal vem, o peito se torna estreito,e aquele reconhecível cheiro de poeira molhada naquela coisa que antes se chamava alma e agora é chamada nada.
É a falta de esperança na esperança. É conformar-se sem se resignar. Não se confessar a si próprio porque nem se tem mais o quê.
Ou se tem e não se pode porque as palavras não viriam. Não ser o que realmente se é, e não se sabe o que realmente se é, só se sabe que não se está sendo.
E então vem o desamparo de estar vivo. estou falando da angústia mesmo, do mal.
Porque alguma angústia faz parte: o que é vivo, por ser vivo, se contrai.
[Clarice Lispector]
a definição perfeita... O que seria de nós sem os poetas?
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